Cinema

Forrest Gump, naivul sfânt pe care Hollywoodul l-a pus să alerge prin tot secolul american

Martha O'Hara

O pană albă coboară dintr-un cer oarecare, se așază la picioarele unui om care așteaptă autobuzul, iar omul începe să vorbească. Nu e isteț — o spune el însuși, fără ocolișuri, cu o cutie de bomboane pe genunchi — și în următoarele două ore va întâlni trei președinți, va câștiga o medalie într-un război pe care abia îl pricepe, va conduce un vas de pescuit creveți, va declanșa o modă a alergării și o va pierde pe singura ființă pe care a iubit-o, totul fără să ridice vreodată glasul. Forrest Gump se sprijină pe o glumă înșelător de simplă: dă-i cele mai mari momente ale istoriei omului cel mai puțin în stare să le citească și uită-te ce reține.

Tom Hanks îl joacă fără niciun strop de complicitate. Niciun ghiont către spectator, nicio șiretenie ascunsă în spatele vocalelor lente din Alabama: doar un om care gândește exact ce spune și face exact ce i se cere, și care iese cuviincios de partea cealaltă a unui șir de ani brutal. E genul de interpretare care pare ușoară și e aproape imposibilă: o singură notă falsă de duioșie și tot filmul se strică. Hanks n-o ratează niciodată. Cu un an înainte luase Oscarul pentru Philadelphia; l-a luat din nou pentru acesta, de două ori la rând, și înțelegi de ce de îndată ce-l vezi așezându-se pe banca aceea și, pur și simplu, fiind acolo.

Robert Zemeckis, showmanul din Înapoi în viitor ieșit din atelierul lui Spielberg, tratează filmul ca pe o mașină de emoționat și nu te lasă niciodată să vezi rotițele. Industrial Light & Magic l-a cusut pe Forrest în imagini de arhivă ca să-i strângă mâna lui Kennedy și să-i arate fundul lui Lyndon Johnson; au șters picioarele lui Gary Sinise cadru cu cadru ca locotenentul Dan să le piardă în Vietnam. Muzica lui Alan Silvestri și un tonomat de cântece de epocă te poartă din deceniu în deceniu, iar pana care deschide și închide filmul transformă un efect special într-o mică teză despre întâmplare. Meșteșugul e invizibil tocmai acolo unde muncește cel mai mult.

Forma e o cursă picarescă prin a doua jumătate a secolului american: desegregarea la ușa școlii, jungla Vietnamului, mesele de ping-pong ale diplomației din Războiul Rece, Watergate-ul întrezărit prin fereastra unui hotel, anii alergării, averea din vasul de creveți. În fața întregii acestei mișcări stă Jenny, contramelodia rănită a lui Robin Wright, care plutește prin contracultură și îi plătește nota, în timp ce Forrest rămâne nemișcat înăuntrul lui. Locotenentul Dan al lui Gary Sinise, furios pe un Dumnezeu și pe o soartă care l-au lăsat viu, îi dă filmului coloana dramatică cea mai dură și cea mai bună.

E și filmul cu care criticii adoră să se certe, iar cearta merită purtată. Privit la rece, Forrest Gump poate părea o fabulă care îl răsplătește pe omul care nu pune niciodată nimic la îndoială și o pedepsește în șoaptă pe Jenny pentru păcatul de a fi vrut mai mult decât Alabama. Sentimentul e întins cu mistria; politica, dacă o cauți, înclină spre confortabil. Nimic din toate astea nu e neadevărat și nimic nu dă lovitura de grație, pentru că filmul e prea bine făcut și prea tandru ca să-l alungi cu un gest. Își câștigă lacrimile cinstit chiar și atunci când lovește acordul ușor.

La ceremonia din 1995 a câștigat șase Oscaruri — cel mai bun film, regie, actor, scenariu adaptat (Eric Roth, după romanul lui Winston Groom), efecte vizuale și montaj — învingând Pulp Fiction și Închisoarea îngerilor într-un an pe care lumea încă îl rejudecă. A încasat aproape șapte sute de milioane de dolari și a înfipt pentru totdeauna în limbă un pumn de replici. La peste treizeci de ani, poți da ochii peste cap la cutia de bomboane și tot să simți nodul în gât când Forrest vorbește cu o piatră de mormânt. Contradicția asta e filmul. Puține filme au lucrat vreodată o sală cu atâta lipsă de rușine și atât de bine.

Discuție

Există 0 comentarii.